Всему уходящему

По тропам не метённых улиц
Сновал всерьёз метущий ветер.
Смешно под ранцами сутулясь,
Вприпрыжку, мчались в школу дети
За мамой в розовом берете.

День проплывал от света к тени,
Условность неба воплощая.
Я посвятила его лени,
Ей ничего не обещая,
Но тайно по тебе скучая.

В дни завершенья листопада,
Когда задумчив поневоле,
Хотелось лишь движенья взгляда,
Наплыва чувств, открытий соли,
И безгранично честной воли.

А в малолюдном, гордом сквере
Уже кружило и шумело,
Вороны общий сбор хрипели,
И чистым дискантом, без дела,
Им тонко вторили качели.

Синь неба быстро разбавлялась
Полупрозрачностью летящей,
Вороны жили настоящим,
Деревья жили настоящим…
А – нет... Мне это показалось.

В сопротивлении неслышном,
От тонких веток отрываясь,
Как птиц испуганные стаи,
Взлетали листья с диких вишен,
И грубо уносились выше.

И нам менять «комфорта зону»
Всю жизнь приходится, и всё же,
Так прирастаем к людям кожей,
Как в том деревьев нет похожих.
И ничего-то нет дороже…

И быть не может?
Быть не может.
___________________________________

04.12.2025