дихотомия или охота на овец

я такая овца — 
нет слияния с Мураками,
зло — логично, добро — обязательно с кулаками,
правда, если читать невесть что приходится слишком долго,
каждой девочке — красную шапочку, каждой овце — по волку.
волоком тащит писатель героев — амиго, двигай!
в книгу посмотришь, то видишь реально фигу,
да не ту, что из пальцев можно скрутить так просто,
в подворотнях то шлюхи стоят,
то в худи непуганые подростки.

а плоды у смоковницы в слёзных блёстках:
слишком приторных,
сладких,
и непременно липких.
кроме стрелок часов ничего не меняется,
рыбкой
ускользаешь от уличного жаргона,
от психопатов,
заходя в интернет, ощущаешь себя крылатым.
выдвигай аргументы, сбивая поэтов с толку,
в глаза не глядя,
вот опять подворотня, заходишь в арку — навстречу bляди.

и воскликнешь от страха — о, мама, о, мама мия!
у меня от подобных сюрпризов дихотомия.
разделяю весь мир монохрома на чёрно-белый,
а за поясом джинсов греет талию парабеллум.
без него никуда, милый мой, никуда не деться,
ты вот, чёрте куда уезжаешь, впадая в детство,
понимая бесплодность попыток о чём-то спорить,
говорю, что поэты стреляются в Эквадоре,
тянут слишком больное к архангелам в поднебесье,
а любовь — наваждение, морок — чертовски,
чертовски бесит.

прилетит Санта-Клаус с подарками в дирижабле,
для поэтов, как мы,
литераторов, скажем...
да, bля?
не ревнуй, не пиши, мы с тобой словно лёд и пламень,
а вокруг — ни души,
только овцы, да Мураками.

4 декабря 2025