Когда-то я писал стихи,
А теперь...
Они меня пишут.
Голова трещит от шелухи,
Я больше грохот этот не услышу.
Под мягким веком дрогнет червь,
В момент когда глазные лужи,
Под цветочный запах
Выхлопов машин,
Запас воды душевной
Вдруг иссушат...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.