Какие же всё-таки мы идиоты —
Несущие боль на изысканном блюде,
Толкавшие речи в закате субботы,
Насквозь непонятные, странные люди…
Мы дышим, за честь почитая страданья,
Не следуем собственной тени в поступках,
Вздыхаем над чем-то болезненно, тайно,
За крест принимая потерю рассудка.
Мы что-то находим. И больше не ценим:
Зачем? Больше не о чем думать бессонно;
Мы всю свою жизнь в один миг переменим,
Жалея об этом грозой непокорной.
Мы любим? Мы верим? Всерьез, не моментно —
Надолго, всегда, поразив постоянством?
Способны связать себя вечным обетом
Порывисто, искренне, жёлтою краской?
Не знаю… Я вечно стремлюсь к идеалу,
Паденья считаю, но помня и взлеты,
И горько, забвенно отдавшись провалу:
Я тоже одна из таких идиотов.
Идиоты
© Copyright: Виктория Болвашенкова, 2025
Свидетельство о публикации №125120406223
Свидетельство о публикации №125120406223
Рецензии