Я собираю боль свою и муку

Я собираю боль свою и муку,
Осколки веры, пыль былых обид,
И превращаю в рифмы, в звуки,
Всё то, что в сердце ноет и болит.

Пусть жизнь моя, лишь череда падений,
И на пути царит кромешный мрак,
Но мой порок, мой падший гений
Зажжёт в стихах спасительный маяк.

Я надеваю маску скомороха,
Чтоб скрыть печаль под росписью лица.
Пусть думают, что всё лишь суматоха,
Не видя слёз уставшего лжеца.

Вся жизнь театр, где я играю роли,
То шут, то царь, то праведник, то плут.
И лишь в тиши, устав от этой доли,
Я вспоминаю, как меня зовут.

Вперед ведёт сквозь трудности дорога,
И каждый шаг, как строчка для стиха.
И память, словно тень убогого,
За мной бредёт, навязчива, тиха.

Она хранит и первый поцелуй,
И горький яд предательского слова.
Ей крикну я: "Меня не карауль!"
Но тень со мной, и возвратится снова.

И я смирился, пусть она идёт,
Пусть шепчет мне о том, что не исправить.
Ведь этот груз, что душу вечно жжёт,
Единственное, что нельзя оставить.