Она словно выткана из нитей лунного света...

Она словно выткана из нитей лунного света...
Лунная бабочка на холсте летней ночи,
В белоснежной сорочке. Ты бледная не от холода - от чистоты своих женских намерений.
Твои волосы мягкие, словно присыпаны пеплом мечты голубой.


Она не летит наперегонки с ветром в дивных фантазиях,
А плывёт, как дыхание ночи, в семейных простых пробуждениях..
Её дом  вовсе не улей, пенаты её тихая куколка нитями добрыми связанная..
Теплое пространство молчания, где из хаоса чувств рождается форма её откровений...

Книги у ней вместо сот, комнатные цветы вместо воска,
Скетчбуки вместо пыльцы. Музыка вместо жужжания...
Она не суетится, как пчела на цветке, она предельно осознана.
Но работает с той же преданностью: каждое слово — нить шёлка, каждая мысль — медовая капля...

Шёпот её даже тише чем пение сверчка ....
Он не требует в целом внимания, но его так хочется слушать...
Он становится фоном для земного уюта, покоя. С ней не будет скандалов наверняка...
Ведь тишина здесь закон... В тишине слышен запах домашнего ужина...


Она светлячок среди теней, средь темноты,
Но я то знаю, что даже в самой глубокой ночи достаточно одной только искры,
Чтобы напомнить мне о тепле, какая горячая ты...
Какая бываешь со мной озорная, неистовая...

Её движения когда она мне готовит
— стрекозы над болотцем...
Нож как мгновенная вспышка — и овощи сыплет в бульон...
Если б вы пробовали то, что хоть раз она вам приготовит...
Она доводит до вкуса так, что ощущаешь от поедания дикий восторг...

Она знает цену каждому сантиметру своего пространства как муравей.
Она как шелкопряд, всю жизнь связана с одним только деревом - с одним человеком...
Не потому что не может совсем никуда от меня улететь,
А потому что выбрала: здесь — корни, здесь — свет, здесь — её нить, здесь её сердце...

Иногда, в момент вдохновения, она становится богомолом в лучах заката... Изящная, сосредоточенная, готовая принять этот мир в  свои объятия...
Не хищно, а с благоговением, как молитву, как древний обряд...
И поверь Ты не увидишь её в рое, в пляске  других мотыльков у фонаря....


Она там, где тень от куста ложится ровно, где тишь.
Она — не шум жаркого лета, а его дыхание между ударами сердца.
Твоя нежность и хрупкость от бабочки...
Ты в квартире всё время паришь....
А мне хочется тебе отловить в свои ладони, от души твоей словно от печки прижавшись согреться...