Ум и Душа

Век вырвал корни, сжёг мосты дотла,
Революционный ветер смёл именья.
Мне в родословной выпала зола,
И я решила ставить на уменье.

Не на фарфор, не на фамильный кров —
На то, что не отнять в порыве бури.
Я ум искала, как бесценный кров,
В его неповторимой партитуре.

И выбирала спутника под стать,
Где главный довод — трезвый, ясный разум,
Чтоб вместе этот мир запоминать,
Не замутняя взгляд хмельною фразой.

Мы жадно пожирали города,
Стихи, науки, споры до рассвета.
Казалось, мысль — надёжная звезда,
Что нас ведёт сквозь мрак и без ответа.

Мы строили свой мир, свой бастион,
Из выводов, теорий, наблюдений.
Но время — беспощадный легион —
Шло по пятам, не ведая сомнений.

Оно морщиной метило висок,
И ум, что был острее бритвы острой,
Вдруг давал сбой, как хрупкий волосок,
И память превращалась в пёстрый остров,

Где имена и даты — лишь туман,
Где выводы рассыпались, как бусы.
И этот наш продуманный обман,
Что мысль спасёт, — терпел свои укусы.

И что в итоге? Замки из песка?
Когда весь мир, что выучен и прожит,
Вдруг гаснет, и щемящая тоска
Пустое сердце медленно тревожит.

Что остаётся? Некий тихий свет,
Не мысль, не знанье, не трофей победы.
Душа. Но кто она? И где ответ?
Чьим голосом ведёт она беседы?

Она — тот самый выживший росток
Из выжженной земли, где предки пали?
Иль просто вздох, что сделал свой виток
И растворился в безымянной дали?

Она — тот взгляд, что ты ловил в толпе?
Иль боль, что не подвластна лексикону?
Она — вопрос на выжженной тропе,
Что задан не уму, а небосклону.

Она — не сумма прожитых минут,
Не вывод из прочитанного тома.
Она — тот дом, где нас всё время ждут,
Хотя мы сами не бывали дома.

Она — та музыка, что без причин
Звучит внутри, когда молчат оркестры.
Она — таинственность первопричин,
Что делает из глины нас — не пресных.

Она — тот компас, что дрожит в руке,
Когда все карты порваны и лживы,
И шепчет: «К свету, к той большой реке»,
И этим шёпотом мы снова живы.

Она — не память, стёртая до дыр,
А то, что помнит, как любить и верить,
Когда на ум построенный весь мир
Не в силах эту веру соизмерить.

Она — тот отблеск в зеркале пустом,
Когда лицо уже не узнаётся.
Она — тот сад, что за твоим окном
Цветёт, пока за жизнь душа дерётся.

И нет ответа, кто она и чья,
Лишь ощущенье тихого касанья.
Как будто вечность, за чертой ручья,
Нам посылает эхо мирозданья.

И в этой хрупкой, зыбкой тишине,
Где ум умолк, бессильный и уставший,
Она одна горит в твоём окне —
Звезда для тех, кто всё на свете знавший,
Вдруг понял, что не знает ничего.