Ну вот, мама, я и старый...

И год от года её он старше,
Седой мужчина -  сирота.
Не видел он её,и носит имя,
Которым в прошлом веке нарекла она его.
Он был её надеждой,
Любила очень и на свет ждала,
Но чья-то горечь,злоба иль ошибка
За суетою жизнь оборвала.
Её он старше нынче раза в три,
И ходит к ней он часто - больше некуда,
Да просто не сложилось,
А  внутри колотится та боль -
Быть может меченый...
Молва людская впереди него
Так выстилала жёсткую  перину,
Выдумывала сказки про неё,
Чтоб насолить ещё и её сыну!
Он, словно потрох или сукин сын,
Себя всю жизнь считая виноватым,
Так никого к себе не приручил,
Промыкался по жизни не женатым.
Из года в год и праздники всё те же,
Лишь даты все разнятся друг от друга,
В лукошке жизни как репей цепляясь,
Он ходит неприкаянный по кругу.
Она на облаках над ним кружит,
Оберегает,холит и лелеет,
Молитву он губами ворошит,
По жизни ни на что уж не надеясь.
А мама молодая свято верит,
Что сын все беды сможет пережить...
И ни о чём он в жизни не жалеет,
Но радостным он не умеет быть.