Реализация души

Где-то между рёбрами живёт и рвётся тихий стук.
Он ещё не громкий, напоминает лёгкий испуг,
Знает, что ты можешь поднять больше, чем несёшь.
Распознает высоту твою, уж ему то не соврёшь.

Иногда проведёт, он когтем по внутренней стороне груди,
И сердце сжалось, разорвалось, нет туда лучше не смотри.
Больно и достаточно, чтобы перестать ровно дышать.
А вновь увидел посмотрев, и вновь за сердце тебя хвать.

Если долго силу держать на поводке, начинает чернеть в тебе.
Она становится плотнее, ярче, как кровь стынувшая на холоде.
И злость рождается из голода твоих бездействий.
Перестаёт просить, начинает требовать хоть каких-то противодействий.

Припев:
Там, где силу прячут в клетке, зарождается беда.
Потенциал не станет светом, если гнить ему всегда.
И чем тише ты становишься, тем громче в груди стучит.
Творец не может не творить, иначе тьма в нём говорит.

Сдавливает руки на шее так, что пальцы немеют,
Вцепляется в душу, хрустят кулаки и взгляды мутнеют,
Желая мысль донести одну: “Нельзя быть сильным
скуля о слабости, оставаясь со спокойствием могильным.”

Твой потенциал творца не падший ангел света,
А демон, что временно посадил на цепь, добиваясь ответа.
И чем дольше его держишь, тем плотнее становится ... шкура.
Доиграешься и вырвется на люд, твоя истинная натура.

Талант словно металл, если ковать, он станет клинком,
А если прятать, ржавеет оставляя твои мысли всегда на потом.
И ржавчина превращается в злость, в бесконечные упрёки себя,
В ту самую тёмную силу, которая однажды вырываясь поглотит тебя:
“Ты нас убил сгубив то, кем стать бы смог,
Вечно в голове мусолишь наш с тобою диалог.”

Припев:
Там, где силу прячут в клетке, зарождается беда.
Потенциал не станет светом, если гнить ему всегда.
И чем тише ты становишься, тем громче в груди стучит.
Творец не может не творить, иначе тьма в нём заговорит.

Бридж:
Наступает пролог:
У того кто не пытался, не создал, сначала чернеет взгляд.
Перестаёт верить в людей, поскольку не верит в себя.
Талант становится ножом, которым режет душу человек,
Чтобы он сам себя не мучил, отныне больше его нет.

Пост-Бридж:
Но… даже ржавый нож запомнит, что он был когда-то сталью.
И в один момент прочувствуй, становясь заготовкой и деталью,
Перестань стучать, сбоить прекращай вечно ломаться.
Рёбра хрустят твои, пора уже за свои мысли взяться.
Слова, образы, решения начинают вырываться как бы сами.
И ты, понимаешь: если не выпустишь, снесёт тебя цунами.
И если такое случиться, это уже не просьба, а начало конца.
Ты должен творить пусть для себя, таково проклятие, творца. 

Припев:
Сила, что не вышла, ищет выход в темноте.
Талант, что не занят делом, открывает дверь беде.
Сам не дашь ей форму, она выберет свою:
Станет твоим клинком, или прервёт жизнь твою.