Себе. 24. 11. 25

Я пишу эти строки, хватаясь за воздух,
Раньше как-то не писалось, а сейчас как будто прорвало,
Как бурлящую реку, которая рушит горы,
Развивая до бешеной скорости бурный поток.
Ручка нервно захлебывается в синих чернилах,
Рука спотыкается, страстно марая тетрадь.
Почерк будто по рельсам бежит: одичало и некрасиво,
Словно резкие буквы боясь по пути растерять.
Волоча за собой чемоданы сомнений и мыслей,
Прибивая ботинками жухлые листья и пыль,
Я пытаюсь достать из себя что-то нежное, светлое, чистое,
Только вот в очерствевшей душе лишь сквозняк и засохший ковыль.
Ветер жалобно треплет затертые занавески,
Словно тщетно пытаясь сыграть позабытый мотив.
Сердце мечется в ребрах, не в силах найти себе место.
Робко прячется в угол, себе сотню шишек набив.
Я пишу, приминая бумагу заветренной грустью,
Выпуская её на свободу, как волка в желанный им лес.
В каждый слог забиваю, как сваи, тяжёлые чувства,
Чтобы сквозь этот прочный забор никто не пролез.