Снаряды ахают и охают в ночи,
Траншей утроба сделалась домашней,
Под шелест листьев крымской алычи,
Свернувшись,спят солдаты в сельской пашне,
В Керчи спокойно, солнечный снаряд
В закрытых веках делает воронки,
Щекой уткнувшись, в бронзовый приклад,
Проснусь опять в окопе на картонке,
Махорку пальцы крутят, взгляд оторопел,
Вокруг поля, поля и сухоцветов степи,
И плавно тлеет прядь на голове,
А с ней махорка поседела в пепел,
И рядом падает за трупом новый труп,
Нас спать уложит колыбельная обстрела,
Но от войны останется
всего лишь мшистый НУП,
И от осколков зарубцованное тело.
про дом 1
© Copyright: Даниил Пьясор, 2025
Свидетельство о публикации №125120404952
Свидетельство о публикации №125120404952
Рецензии