А чукча в чуме...

Пройдет день, месяц, год, ещё год,
Идёт погоня - а за чем? За тем словесным бумом.
Когда по воле отрекаются от жизни,  счастья - кто? - живой  не примечательный народ,
Который распрощался с парадным платьем, выходным костюмом и парфюмом.

Борьба, борьбой назвать язык не повернётся,
Она не требует ни напряженья, ни эмоций, ни душевных сил.
В штормах губительных подать сигнал SOS никогда им не придётся
И кто-то терпящий вдруг бедствие  спасения его души
уже сейчас у Господа  с молитвою просил.

Гуляют пары, расфуфыренные по погоде,
Мелькают шубы, полушубки и манто.
И щёки разрумянились у дам, как полагается для женской плоти,
Взглянула с интересом - получил шанс пригласить девчоночку в кино.

Идёт жизнь там и здесь, но с разным темпом,
В реальной хочется любить и быть любимым.
В среде сидячей, местечковой принцип - пользуйся моментом,
Где роль одна - писарчуком быть в муже-женском батальоне. Возможность согрешить есть, но с фото мнимым.

Одни и те же лица, псевдонимы, катакомбы.
Нет не Одесские, люблю Одессу я за юмор.
На ниве поэтической есть горе-хлеборобы,
Насущный хлеб едят, и есть меняющийся каждый день  у разных чумов -  одно иль двух цифирьный нумер.

Мои маленькие друзья, а жить когда? Вы утонули в шелестящий мешанине.