П3рно

На синем экране – чужие тела,
Сплетенье движений, горячая мгла.
И стоны, как ноты, летят в потолок,
И кажется – вот он, страсти поток.

Идеальные формы, заученный взгляд,
Как будто бы чувствам не ведом возврат.
Ни капли сомненья, ни тени стыда,
Лишь сладостный шёпот, звучащий всегда.

А я выключаю. И в тихой ночи
Смотрю, как дрожат отголоски свечи.
И думаю: сколько же в этом вранья,
Где ролью расписана ты, а не я.

Где секс – это сцена,тело – реквизит,
Где каждый твой вздох режиссёром прошит.
Где нет неуклюжести, сбитых колен,
Лишь выверенный, безупречный обмен.

Но жизнь – не сценарий. И близость – не роль.
Она в тихом шёпоте, в слове «позволь».
В случайном касании робкой руки,
Когда вы до дрожи друг другу близки.

Он в разговорах до самой зари,
Когда вы не зрители, вы – главари
Своей личной сказки, где нет дубляжей,
Где каждый неловкий момент – это свет.

Где можно смеяться, когда невпопад,
И прятать под одеялом свой стеснительный взгляд.
Где главное – не безупречный финал,
А то, что он сердце твоё целовал.

Их экраны сияют огнём,
Мы будем писать свою повесть вдвоём.
Без камер, без света, без лживых речей.
В тепле настоящих, живых мелочей.