Мой дом

Я держал длинный нож в руке, холодной и злой ухваткой.
Просушил свою душу ваткой, и гордился недавней схваткой.
Проецировал злость на прохожих, боюсь резких звуков и вспышек.
Проходить меж рядов и видеть, блаженные мёртвые лица.

Я отдал себя рубашке,
Пепелищу и открывашке.
Разлил свою честь по стаканам
По материям и пространствам.

Поражение лёгких в щедрость,
Когнитивная смерность песен.
Сухая на теле плесень,
Трагедия смертности песен.

Наделение важностью быта,
Время в кармане сжато.
Знамя меня укрывает,
В холодном стакане страха.

Влажный твой ласковый кашель,
Прокуренный шарф на шкафу.
Бутылки вина и портвейна,
Разбросанны в дальнем углу.

Плесень пошла по обоям,
Обнажив свою бледную суть.
Под циклическим плугом столетия,
Заново в пропасть шагнуть.

Ты умела считать себя чем-то,
Что выходит за рамки идей.
Это вроде зов;тся трансгрессией,
Трансцендентной трансгрессией дней.

От ума да тюрьма твоя участь,
Этот цикл пустот и пространств,
Наделения важностью быта,
Меж различных макетов убранств.

И в полях я рисую свой смысл,
Семантически полон мой дом,
И скрижали чернеют от бремени,
Под сомнительной фразой "мой дом"...