Душа — палитра, кисти лёгкий взмах,
Перо, чернила… Белый холст пред мною.
Я создаю живую ткань из строк,
Что вырастают исповедью зримой.
Моё причастие — стихи мои,
Что, отрываясь от пера, как птицы,
Летят в тот мир, что мне не постижим,
Но Плотью Тлеют в нем сердца и лица.
И там, где смысл теряется во мгле,
Где тень сомнений пляшет у порога,
Рождается строка, как на лице — судьба
Там оставляя след от Жизни и от Бога.
Так создаю я образы и сны,
И в каждой букве — отблеск вечной тайны.
Пускай смятения тревожат разум мой —
Душа рисует ими мир случайный.
Но в этом мире правда — ткань любви,
И вера в то, что мрак не беспросветен.
Моё перо — капелью тает вновь
Горит свечой предчувствий и порывов.
и сново Просто
© Copyright: Сергей Счастливый 2, 2025
Свидетельство о публикации №125120402438
Свидетельство о публикации №125120402438
Рецензии