Была б живая мать...

И жизнь твою, как старую игрушку,
Закинут бесполезную уже,
Кровать туда же, эту развалюшку
Не спрятать даже в тесном гараже.

Не долог век для игр и для свиданий,
Налит по кружке пены зла, добра.
Сундук ещё не полон новых знаний,
На ушко кто-то шепчет, что пора...

Морщины, словно волны в синем море,
Избороздят рисуя, что хотят,
Сединок стразы пыжатся: " Не горе!
К лицу ещё!". И серебром блестят.

И кажутся наивными старушки,
Что в шляпках маршируют и в пенсне,
Летают в вальсе вихрем завитушки,
Болтают о болезнях и стряпне.

Теперь для них одно на свете счастье:
Надежда на коленки, не болят,
Любое фиолетово несчастье,
Беседу в парке в праздник превратят.

А те старушки, что ходить не могут,
Сидят с печалью тихою в глазах,
Листочек книжки чуточку отогнут,
Где жизнь её описана в мечтах.

Ходите, бабушки, влюбляйтесь, пойте,
Для радости же создан человек.
Детей, пока живые, беспокойте,
Чтоб поняли: и ваш недолог век!

Что скоро-скоро их черёд подходит,
Росинками в висках напоминать.
Слезу непрошенную сын проглотит
И скажет:" Эх, была б живая мать!"