Что есть поэзия во мне

Что есть поэзия во мне?
Как пламя, тайна в глубине,
Она не гаснет, рвётся в свет,
Минуя множество примет.
Она — не звонкая игра,
Не блеск, и тлен, не мишура;
В ней — боль и страсть, как вечный плен,
И в связке каждый мой катрен.
Как меч, что в златых ножнах спит,
Но встанет — и весь страх пронзит,
В тиши оценит всё сполна,
Весь лживый шум найдёт она.
В ней — голос тех, кто не смолчал,
Шёл за свободу,  идеал.
И в снег, и в дождь, не пряча взгляд,
Вёл за собой сквозь тьму отряд.
Что есть поэзия во мне?
Душа, что рвётся к вышине,
Где нет ни лести, ни измен,
Где свет — нет страха перемен.
Что есть поэзия во мне?
Не звонкий смех в беспечном сне,
Не лёгкость праздничных речей —
Среди столов, вина, гостей.
Как в глубине глухой скалы
Таится искра в чреве мглы,
Так в сердце — не угаснет стук,
Непокорённый, твёрдый звук.
Он рвётся сквозь туман и ночь,
Чтоб обнажить, что скрыто прочь,
Сквозь равнодушие оков,
Чтоб пробудить уснувший зов.
Не для утех, не для похвал,
Не для пустых, кривых зеркал —
Для тех, кто в сумраке ночей
Огонь находит средь огней.
В ней — боль веков, в ней — крик души,
В ней — отзвук вековой тиши,
Где каждый стих — как острый меч,
Не даст покорно сердцу лечь.
Что есть поэзия во мне?
Огонь, что тлеет в глубине,
Он вспыхнет — уничтожит страх,
И небо озарит в словах.
И в этом — суть, и в этом — дар,
И в нём бушующий пожар,
Что не погаснет, не уйдёт,
Пока душа во мне живёт.