(Каприччио для выпавшего из графика)
Безумным всполохом пера —
И миру зияет дыра.
Не рана. Не клякса. Не про;пад.
А разрыв в полотне причин, куда
Проваливаются, срываясь в крик,
Все псы реальности. И нету дна.
И смысл не возникает — он иссяк.
Я не писал. Я — раздвинул грань.
Меж «есть» и «нет» провёл лезвием по жи;лам,
Как по стеклу. И слушал, как звенит
В груди обманка — пустота в графине.
И палец кровил. Но чернил не брал.
Я подписался высохшею солью ран.
А после — тишина. Такая тишь,
Что слышно, как идеи, словно пух,
Слетают с полок логики немой.
И в этой щели, ставшей пеплой,
Горит не свет. Горит — само ничто.
И это — и есть последнее слово моё.
И пусть зашьют её наскоро толки,
Каркасами из догм, гипсом из строк.
Я знаю — зиянье останется. Навек.
Как шрам на совести. Как ком в горле.
Как память о том, что жить — это на миг
Перестать быть вовсе.
Онтологический вывих
© Copyright: Анхель Ларкельмаль, 2025
Свидетельство о публикации №125120308974
Свидетельство о публикации №125120308974
Рецензии