Ветер листья, сметая, бросает в лицо,
Вод жемчужины с туч обрывает.
Лето тает, рождая в деревьях кольцо,
Новым камбием в ствол нарастает.
Эта летопись длится с сезона в сезон,
Строгой памятью в чёткости нитей,
Даже зимний иль летний пережитый сон,
Отразит в ней цепочки событий.
Но деревья стоят молчаливо строги,
Взгляд зелёный в зеницы лазури.
И покуда живут, не узнать ни строки,
Лишь убив, иль найдя после бури.
Мы личины своей так порой далеки,
Всех событий не тронув словами.
И когда нас коснётся забвенье реки,
Растворятся они вместе с нами.
А личина, как пень, мхом покроется лжи,
Сплетни порослью прянут глумливо,
К ней придуманных притч возведут этажи,
Свято веря, что так всё и было.
Ветер листья, сметая
© Copyright: Любовь Тильман, 2025
Свидетельство о публикации №125120308723
Свидетельство о публикации №125120308723
Рецензии
