Сколько великих строк
Породило сердца кровосток.
Падёт слеза на этот слог,
На душе туман и смог.
Убитая юность родит поэта,
Безымянного, без портрета,
Песнь его ещё не спета,
Но уже вопрос:
"Зачем жизнь мне эта?.. "
Стал пером обезоружен,
И не вовремя всем нужен -
Как умирать, так все тут же,
А как жить, не скажут: "Ну же!".
12.02.2025
Проклятие поэта
© Copyright: Дмитрий Галанис, 2025
Свидетельство о публикации №125120308665
Свидетельство о публикации №125120308665
Рецензии