Ночь за спиною дышит невпопад,
Пальцы по клавишам идут, да всё не в лад.
Так много есть, что хочется сказать -
И вот мне некому историю писать.
Я б рассказал, как пахнет тёплый хлеб зимой,
Как город лечит тишиной и синевой,
Как слово "мы" умеет согревать,
Как боль проходит, стоит лишь её отдать.
Контакты тускло помигают и уснут,
И письма-птицы к чёрным проводам прильнут,
Но адреса, где можно помолчать,
Всё нет -- и я учу себя мечтать.
В углу альбом с чужим и с нашим днём,
Фонарь на стену пишет жёлтым огоньком.
Я всё равно начну её писать,
Чтоб, может, самому себя понять.
Пускай герои -- тень и листопад,
Пускай им тесно в строчках невпопад,
А я всё так же буду продолжать:
Мне некому писать -- историю писать.
Пусть строки, медленно, плывут
И адресата дверь скорее найдут --
Тогда я буду тихо продолжать
И больше не бояться… только ждать.
Мне некому историю писать
© Copyright: Илья Белов 07, 2025
Свидетельство о публикации №125120308449
Свидетельство о публикации №125120308449
Рецензии