Белая армия

Они шли сквозь вьюги и пустые дороги,
как будто сама земля забыла их имена,
но помнила шаги.
Шли не за славой
и не за тем, что блестит в победах,
а за той Россией,
которую носили в груди
как последний огонь в холодной стране.

Для одних они были стражами былого,
для других — заблудившимися в метели,
но для себя
они оставались людьми,
которые не сумели отказаться
от того, во что верили когда-то
тихо, просто, по-русски.

Их знамена трепетали
не от ветра,
а от тоски по дому,
который таял за горизонтом
каждый новый день.
На конях, в шинелях,
с глазами, в которых стояла зима,
они держали строй,
как держат сердце,
чтобы оно не разорвалось от усталости.

Вечер падал на их лагеря
густой синевой,
и каждый знал:
завтра может не наступить.
Но они всё равно встали бы
под тот самый стяг,
где белый цвет был не символом чистоты,
а попыткой
вернуть себе собственную судьбу.

И когда судьба отвернулась,
а корабли увезли их вдаль
от той земли, которую они любили
слишком беззащитно,
они всё равно оглядывались назад,
как смотрят на дом,
который навсегда остался сзади,
но продолжает жить в крови.

Белая армия не исчезла.
Она растворилась в людях,
в их горьких песнях,
в их воспоминаниях,
в их молчании.
Она стала тенью эпохи,
которая не смогла спасти себя,
но сохранила в людских сердцах
образ дороги,
по которой идут те,
кто до конца остаётся верен
своей собственной правде.