Всех аккордов не видится блажь.
Как же песни свои разбазарил!
Этот бард плоть и кровь, он наш.
Никого ниоткуда не занял.
И поёт он наискосок,
И как будто по жизни вечен.
Льются строки в лоб и в висок,
Он стихами навек покалечен.
Как же мысли свои латал,
Как куражился и сквернословил,
И взошёл он на пьедестал,
И понятно стало: он воин.
Высоцкому
© Copyright: Александр Константинов-Март, 2025
Свидетельство о публикации №125120307603
Свидетельство о публикации №125120307603
Рецензии