Поэт умирал

(По мотивам рассказа Варлама Шаламова)

 


Из прошлого, мерцая, свет
К нам рвется тоненьким сознанием.
И боль , как умирал поэт,
Терзает ум воспоминанием.

Он умирал . И пальцы, вздутые от голода
С трубчатыми ногтями , лежали на груди.
За пазухой ,не прячась буднично от холода,
Где им теперь тепла там не найти .

Но главное ,что он ещё живой.
Жизнь волнами входила - выходила ,
Тянула медленно последний танец свой,
И жилка у виска в такт танца метрономом била .

Он размышлял, понятия же нет,
Не представлял, как это будет.
Вот люди скажут : «Умер , как поэт!»,
Но все по разному рассудят .

Наивное смущало, вероятно,
Иль театральное , под рампы свет,
Он умер ,как актёр - понятно ,
Но не понятно - умер, как поэт.               

Он веровал в бессмертие стихов,
Парил в мечте несбыточно  манящей,
Жизнь прошлая казалась книгой снов,
Лишь новый день был жизнью настоящей.

Жизнь снова вернулась к поэту приливом,
Потоком морским, что внезапно приходит,
И пусть ненадолго отхлынет отливом,
Ведь море от нас навсегда не уходит.

Мучительно вдруг захотелось есть,
Хлеб утром дают, а вчерашний украли,
И утро приносит хорошую весть,
Когда его пайку в пригоршню вставляли.

Кусал он хлеб цинготными зубами,
Они шатались, десны кровоточа,
Из сил последних прижимал руками,
Сосал и рвал, со всей запихивая мочи .

Ему шептали ушлые соседи :
«Весь хлеб не ешь. Потом поешь, потом … ».
Поэт всё понял. Из рук не выпуская снеди,
«Когда потом ?» - отчетливо и ясно выговорил он .

Закрыл глаза, спокойствие волной пришло,
А вечером он умер. И море навсегда ушло .