Что ты возьмёшь с собою...

Что ты возьмёшь с собою
в этот предвечный мрак,
если тебе предложат
что-нибудь взять с собой?
Шубу свою соболью?
Кошек своих? Собак?
Или вот это ложе,
где нам была любовь?..

Где до сих пор нагие
наши тела и души,
затосковав о главном
непреходящем дне
плачут от ностальгии
по облакам грядущим
в их превращенье плавном
из бусенца во снег.

Где нам от века явлено,
то, что никем не названо
и никуда не втиснуто -
только и слов, что сон... -
скатерть давно засалена,
спаленка наша заспана,
кухня черна от диспута,
в ванной поёт Ньютон.

Где я стихи вымарывал
жадно на всём, что под руку
ни попадёт - от зеркала,
до потолка и стен -
и тараканов спаивал
год отпуская бороду
вдаль, пока ты не въехала
что повелась не с тем,

кто тебе не подарит
шубу твою соболью
и не усыплет ложе
сотнями спелых роз...
Что ж ты возьмёшь, родная,
кроме стихов с любовью,
если тебе предложат
взять что-нибудь всерьёз?

    декабрь 2025г.