Я ночью умирал во сне,
Но на работу утром вышел.
В межпересменной тишине
Ещё моё сознанье дышит.
И, слыша стук клавиатур,
Своим несовершенным слухом,
Рожаю мысли про отгул
Назло командным оплеухам.
Читаю почту на компе,
Как много мусора и спама.
Себя я в офисной толпе
Вновь ощущаю мышью, мама.
Хотя ты, впрочем, ни причём.
Не стал я скипковиртуозом.
Медведь не лапой, кирпичом
Дал в ухо. Это жизни проза.
Я мучил скрипку восемь лет.
Терзал и струны я, и душу.
Кто б подсказал, что слуха нет.
Какой кретин меня там слушал?
Весь день теперь сижу как мышь,
И перечитываю письма.
Жизнь показала мне кукиш -
Я проглотил, как ёжик слизня.
Но, есть другая жизнь. Во сне.
Прекрасный мир моих фантазий.
В него не проскользнуть извне
Без полуночных эвтаназий.
Так, ночью снова я умру,
Чтоб отключить на время память,
А, воскресая поутру,
Свой - другой мир в ночи оставить.
Другой мир
© Copyright: Дмитрий Исаев 10, 2025
Свидетельство о публикации №125120307055
Свидетельство о публикации №125120307055
Рецензии