Чертят линии пули в траве
На полях, испокон безлесных.
Так похоже на прочерк в графе.
Не должно быть солдат неизвестных.
Сколько их тут осталось лежать,
Кто ромашками к солнцу пробьётся?
Только в чудо всё верует мать,
Что домой её мальчик вернётся.
Но торопится время, летит:
Зарастают окопы бурьяном,
И вгрызаются буквы в гранит,
И читают глаза: безымянный.
Чтобы память о них не предать –
Неотпетых, родных, бестелесных –
Имя каждого должно узнать.
Не должно быть солдат неизвестных!
03.12.25.
Сколько их?
© Copyright: Кирилл Хаустов, 2025
Свидетельство о публикации №125120306808
Свидетельство о публикации №125120306808
Рецензии