От красоты, что осень преподносит,
Нельзя, без боли, взгляда отвести.
Гербарий ветер по полям разносит,
Готов леса от листьев подмести.
Они летят и всё у них в порядке
Набившись радугой под голые кусты.
Их путь направлен в дальние распадки,
Где не оставят чёрной пустоты.
Мелькая вьются в ветках фейерверком,
Даруя людям эту красоту.
Всё остальное перед ним померкло,
Отображая красок чистоту.
Какой художник подбирает краски?
Чтоб нанести потом на полотно,
Поры осенней золотые сказки,
Меняя кадры словно бы в кино.
Интрига в том, а что же будет дальше?
Куда исчезнет эта красота?
Придёт зима, такое было раньше,
А белый цвет рождает доброта.
Интрига в том,...
© Copyright: Виктор Купрашевич, 2025
Свидетельство о публикации №125120306710
Свидетельство о публикации №125120306710
Рецензии