Голубые глаза, в которых не видно меня

Очередной стих о очередном периоде,
Когда я не могу ничего написать;
Раз уж сел, то явно есть что сказать,
Но снова стираю написанное.

Конечно, такое бывало часто;
Естественно, всё пишется с трудом,
Но сейчас особый случай,
Ведь я не могу отобразить в стихах её...

Я не могу назвать её особым человеком:
Таких девчат я видел много где.
Но так почему в моей голове
Мысли только о ней?

И заходя в её скромную комнату;
Где океан из брошенных кистей;
Где не запах духов меня дурманит;
А запах пота от её потрёпанных вещей .

И мы гуляли с ней ночами.
И я ей так много говорил.
Я слышал, как она смеялась,
Но глаз друг друга мы почти не видели.

И мы курили с ней на кухне,
И заводили разговоры о любви!
Да что уж там...
Я спал в её кровати,
Пока храпела, соединял в узоры её родинки.

Я дарил не раз ей энергосы;
Готовил из её продуктов по ночи;
Она всегда за соседской дверью,
Но так и не дала мне от неё ключи.

И я помню её зловонное дыханье;
И повседневный черный балахон;
В баночке антидепрессанты,
А на руках ожоги от дешёвых сиг...

Она, наврятли мне откроет душу;
Да и себе наврятли что-то скажет.
Только вяжет шарф себе из пряжи,
Чтобы закрыть свое красивое лицо.