Уела

«О, мой сложенец выспренней строки,
О, Аполлон, строгающий без меры
Подобье страсти из гнилой доски,
Подобье песни, только – под фанеру…»

Мила Тихонова http://stihi.ru/2025/11/28/5811

(из рецензии)

03.11.2025

О, Аполлон, когда ж уже доска
вся сточится от трений заскорузлых,
и горсточка просохшего песка
просыпется из фалдочек кургузых

ненужной и постыднейшей струёй,
дорожкой порошковой путь Ваш пудря?
Когда же стих Ваш, взвыв на букве «Ё»,
рассыплется на гранулы и букли?

Не возбрани читательская спесь
его строки, ленивой и несмелой!
Он Аполлон, и он, пока что здесь,
хоть я его по капельке уела

своей тоской о выспренней любви,
и суетой своей вокруг дивана...
Прости меня, мой давний визави,
я не Джульетта и не донна Анна...

Но я смела, и я, почти, добра
к тебе, мой свет («почти» здесь для апломба)...
Ты вынес всё, и градуса добрав,
свалил в туман, свою утратив пломбу...

И, кажется, коронку потерял,
железную, — да пёс бы с ней, не жалко!
Трава желта, и пела я зазря:
убёг мой фавн — с размером облажался...