Здесь я родился еще раз

Усадьба "Суйда". Март. 17-й год. Деревенская прямая дорога. Ползу по гололеду. Впереди закрытый поворот под 90°. Закрыт деревьями в снегу. До него осталось метров 200. Вдруг из этого поворота на меня вылетает минивэн, поперек дороги, как городошная бита, левым бортом летит на меня! Время потекло медленно. Как в кино, только в реальности. Я зыркнул по сторонам, сворачивать некуда, вылечу в кювет с переворотом. Ползу прямо, прерывисто притормаживаю. Минивэн левым бортом летит на меня. Цвет белый, длинная как сигарета, похожа по силуэту на фольксваген-каравеллу. Водитель молодой, лет 30-ть, шотен, волосы длинные, лицо неподвижное, быстро крутит руками руль туда-сюда, при этом сам не шевелится, сидит как статуя, спина прямая, смотрит вперед перед собой. Летит поперек дороги, левым бортом на меня. Я, прерывисто притормаживая, еду лбом ему в левый борт... В-ж-ж-и-к!  Парень перед самым моим носом успевает выровнять свою машину вдоль дороги и проскакивает мимо меня! И даже не задел!  Как-будто кто-то сверху невидимой рукой поставил его машину вдоль дороги! Жена тихо спрашивает: "Что это было?". - Пушкин, - отвечаю. Или Арина Родионовна! Скорее всего. Пушкин на меня обижен за то, что я его называю отцом всех графоманов. Пушкин на меня наслал патлатого как городошную биту. А няня Пушкина переставила его каравеллу вдоль дороги и мы не столкнулись. У Пушкина своя жена, у меня своя жена, они между  собой не пересекаются, зачем их сталкивать? Логично...

"Вот и все - вот и падает время..."

     Вот и ...снег, да конечно же - снег!
     Замело избы Штольца, Фонтанку...
     Отмотай, отмотай бинты с Данко
     Полустанки весне пересдай.

     Лай, лай лето под трели кузнечиков
     Под парными ночами поспей
     вот и ... сено, в солому, конечно же
     Превратишься, ишачья постель.

     Вот и ... СВЕТ! Русский! Яркий и белый!
     Жмутся ангелы в стаде бок-о-бок
     А под ветками - рыжые белки
     Огоньками, да дятел как обухом:

     Тук-тук-тук... отмотай, отмотай
     Берестяных обоев молитвы
     Чтобы клюв мой разбился о плиты
     Нас за ними ноябрит февраль

     С високосною красной рябиной!
     С сенокосной прекрасной порой!
     - Шо за фрейд, мой болезненно-милый!?
     - В феврале собирается время

     Чтобы течь под зеркальной фольгой...
____________

"Поэзия - это то, что невозможно перевести" (с) Авин без башни, в Нью-Питере
____________

"Веранда.ру"

не верь, не бойся, не проси
не клюй на рифму «иваси»
за ней по следу эскалоп
подаст из мяса эскулап
не бейся об печной заклад —
под сажей утренней зари
подсажен питерский пассаж
в нем не ведись на крем «не вей»
на лицах женской матросни
не верь не бойся не труси
за Кондолизой вдохновенья
и Дуnet дух стихотворенья
в саду малиновым вареньем
осенним, тенью осенённым
днем всех еще пока святых.
не верь не бойся не проси
бегом петляя между яблонь
два раза в ямочку от яблок
не попадают семечки
не херь их — имя не хрустит
пока еще в печи не протвинь
в горшке пока душа — не щи
за боком бога не ищи
огня, угля и дым от песни
о взрослой жизни в равновесьи
с беспечной слюнкой на губах
оря вовне «аннЯ, аннЯ»
лопаткой по ведру стуча
беги, беги в Бездомный Дом
там ржут горячее с холста
и пьют с листа стихов росу
два беззаботных воробья
пока дымок идет с веранды
варенье варится в ведре
и жгут в саду пожухлых листьев
когда-то бывший муравейник
из рифм, слов, ветвей-стихов
холодным снежным озарениям
не верь. не бойся. не проси
в такой торжественности стэплер
стучит об ствол крепя объя. —
смешные звездочки побед
по сбитым ночью воробьям…
--------

"Непереводимое"

звени звени моя бандура
волынь, тяни за хворью шкворень
плети подсолнухи за дворик
нажмыхай в маслянные тучи
прощальный всполох бабья лета!
окучий неба черни кистью
засохшей как власы, а в руки
возьми по крошевной скорлупе
и в черны дыры зиму всучи.
дави дави звезды зернище
могучим перстом Богу в храпень!
за околотной пусть забражит
в парную земь снегую душу
и сгрезит в оке длинный клитэр
у переносицы гармошной
застынет слезью шаром покоть
с необерлоченной морщиной.
а ты уткнись в призыв хрященый!
а ты уткнись в рукав лапотный!
скреби ногтем по днищу вещщей
и над речной творожной бродью
пусть нависают красны гроздья
с болезной дрожью чахлых листьев.
сугрей окоп хайлом надышным
супонь сапог, фуфай яичник,
звени звени моя бандура! Чу!?
- Весна блудунья, "пограничник"!
________
(стихи из моей бумажной Миграции души)

p.s. из обсуждения в местах, не столь отдаленных.

Виктор Авин: Евгения Барская Да! В Осеннем марафоне точно выписаны типажи, на мой субвзгляд, особенно Во'лчек задалась. Я с такой не сталкивался сначала, но с настоящей переводчицей имел удовольствие общаться в нашем поэтическом колхозе, с Белавиной Екатериной из МГУ, (филолог и переводчица на французский), когда решил один свой стих перевести, издавая свою бумажную Миграцию души. Переводчица она была  профессиональнальная. Она мне впервые раскрыла глаза на стихи с точки зрения переводчика! Переводя, она задавала такие вопросы по стиху неожиданные, что я потрясался даже. Поэтому, когда я  потом переводил мою статью о моей научной работе "Скачок в развитии абстрактной системы, модель на основе шахмат", я уже не удивился первому вопросу переводчика из другого Союза Писателей: "Это что, о логистике в торговле?". Я ему тут же написал чтобы он взял за образец книгу "Наука логики" Гегеля на английском языке, и перевел бы точно в таком стиле, как там изложено. И больше у переводчика  вопросов не возникало.  Это я к тому эпизоду из Осеннего марафона, в котором Волчек говорит, что у нее не приняли перевод потому, что он стилистически не подошел. Я этот эпизод кожей понял. :)
________
(Фото башни Трампа снял я в 13 году, видео от незнакомого таксиста)

"Маргарита здесь больше не летает"

Родные дворики у каждого свои
За них легли отцы и много лимиты
Они зовут авто с Манхеттена домой
Места, намоленные мужем и женой.
Родные дворики, не сказке описать
Там яйца жаренные и игла вязать
На кухнях, дьявола и бога за столом
Встречать и тут же выдворять при домовом...

На кухнях, дьявола и бога за столом
Встречать и тут же выдворять при домовом
Чтобы не поняли как делают детей
Которые б не поняли в чем соль
Дворика, политого росой
Что цвета крови так мерцает на заре
Чем все повязаны соседи ради жизни
На планете во дворе, Луной зализанном
И почему не вылетает на метле
Маргарита? Она больше не в огне.
_________

"В усадьбе Ганибала, Нью-Питерская волость"...

В Англетере не поднимали на небеса
Не ждала меня Родина возле Крестов
На Васильевском не опускали чтоб стих в суде
Просто в этой галактике селят всех в интернет
Для того чтобы душу тащили на эшафот
Бесы в венчиках белых пьющие нашу кровь.
________

"Я желаю вам..."
Виктор Авин Въ Пути

Я желаю нам легкой смерти
у свечи, в посторонней церкви,
на деньгах и на мокрой постели,
на стихах, или с криком "верю!",
с Моисеем, в ногах гирей
в той пустыне, на лысой горе,
или в зоне, с кайлом в руке,
а может рядом с пьяным погонщиком,
или в форме с новым погончиком...
Я желаю нам легкой смерти
ровно в полночь в своем кабинете
рядом с дьяволом на львиной охоте,
а может в Питере, на болоте...
Я желаю умереть на вздохе
у седьмой по счету пройдохи
в ее красной мягкой постели.
Я желаю нам легкой смерти
на чужой красивой планете,
на пороге желтого Дома
или в жуткой пьяной канаве,
а если повезет - в колонне
на пыльной прямой дороге ,
или в покошенном стоге
глядя в глаза молодой волчице
или от птицы желаю смерти
или от жара горчицы
или от сотни выпитых банок
аперитива "Бьянки",
от анекдотов "Анки",
я желаю нам легкой смерти
тостуя за жизнь, за гранки,
во время беседы у Бога
получая ножиком в сердце
я желаю нам легкой смерти
от недостачи в банке
от песен сибирской Янки
или от съеденной мертвечины
за стальной Кирпичной стеной.
Я желаю нам легкой смерти
от подарка своей дорогой
и ненаглядной теще,
от осенней коварной лужи
или от фразы "кому ты нужен?
и что есть причина смерти?"
а может ты просто - упал и умер?
или совсем уже полоумен?
или обманут собственным другом?
или другим поэтом контужен?
или звуком твой мозг нагружен?..."
в общем, ясно: в Бога не веря
покидая свою купель
я желаю нам легкой смерти
(в России вечная цель...).
впрочем, каюсь, солгать не могу
я желаю нам полной жизни,
когда кровь и слюна брызнет
от прочтения этой строчки
той последней своей ночью
а потом отойти желаю
от желанного мне края
и вкусить пару новых строчек,
и бежать от стихов, где прочерк
вместо боли в конце точек
и упасть на луга в пропасть
где мы кушать и спать просим
и в начале "НЕ Я" восклицаем
тянем жилы и жалим, ставим
знак вопроса нерукотворный
под словечком простым "покорным"...
вольно! Почесть дана. Каюсь
выхожу из себя, таю,
не рожден, но уже умираю
в глубине своих лучших лет...
коченею, колюсь костью
мерзну, жду, открываю гостье,
реверансы, поклон, на пол,
хруст в спине, в животе, на кон,
ставим голые мысли в образ,
А затем пустота, голос. И отсчет:
-раз, два, три, готовы?! Взлетаем!
-но куда?
-а так, черкнуть слова.
и в словах умереть. Слегка...
впереди еще много слов....
да простит меня, Бог - верю!
Пока...
_________

"Я петербуржец"

...а это значит
мне запах дыни
приснится снова
во мне гордыня
и столб дворцовый
а это значит
мне на фонарный
а я на "Стачек"
уж близко утро
и небо с тачек
роняет пудру
и солнце ало
висит не грея
чуть ниже ватер-
залива линии
его подымет
мой медный Петр
и отымеет
в окно европу
и не оставит
росинки маковой
врагам Ахматовой
и льдинам паково
от опыта Распутина
от топота ног Путина.

и я жил не мало
кричал "на мыло"
немного видел:
ломало льдины
тек рубикон
стояли розы
но за гардиной
часы местами
не разводили
буксиры плыли
в морозной дымке
а это значит:
в снегу лежали
богами сфинксы
все как обычно
и лишь собаки
еще не знали
что начинается
их праздник жизни.
и им покатит!
на импекс-банки
наденут платье
и эполеты
Екатерина
в саду задышит
и с Достоевским
закажем столик
я - Петербуржец!
я вижу крыши.
а это значит
бог дал мне
крылья
и этот стольник.
_________

(стихи из моей бумажной Миграции души, фото/видео от незнакомого таксиста)