Сколько б лет...

Сколько б лет мне жизни ни осталось,
Не хочу бездарно их прожить.
Постараюсь всю оставшуюся малость,
В стихи  нехитрые вложить.
Когда пишу, то забываю про обиды,
Про ложь, что слышу каждый день.
Плывут от строчек ко мне флюиды,
Чтоб снять с души сомнений тень.
Жизни ритм через себя перепускаю,
Чтобы не быть событий вне.
А, сомневаясь, томик «Лермонта» листаю,
Что так по духу близок мне.
Дух свободы всегда в стихах витает,
Где поэт и критик, и защитник, и судья.
Конечно, многое себе он позволяет,
Но это право авторского «Я».
***
В стихах возможно с капитаном Немо,
Лечь в Марианской впадине на дно.
И, там, с ним обсудить любую тему,
И, даже, выпить терпкое вино.
А можно гулять в садах Семирамиды,
Или Клеопатру незабвенную любить.
И на престол её иметь все виды,
Лишь связь с царицей надо углубить.
Побывать на разных континентах,
Или в космос хоть на сутки улететь.
И, даже, числиться в тайных агентах,
И за Родину безвестным умереть.
Вспомнить дни и ночи Афганистана,
И в каждой строчке тогда застынет боль.
От той войны душа саднит, как рана,
Будто потерь в неё попала соль.
По глади льда с отцом пойти в атаку
Под пулемётным немецким огнём.
Потом над рваной раной его плакать,
Стянув бедро резиновым жгутом.
О женщинах в стихах не забываю,
Разве можно Венеру не любить!
Не понаслышке, а из жизни, знаю,
Что любовь и страсть не разделить.
***
Пусть у меня не радужная старость,
Болит спина и сон уже не тот.
Но рифмы звон вселяет радость
И долго эхом в душе поёт.
Не интересны мне политиков интриги,
И в демократию бесславная игра.
Мне бы успеть стихи оформить книгой,
Для « ребят из нашего двора».
Пишу, чтоб каждой своей строчкой,
Осознавать, что мысль моя остра.
И пока не собираюсь ставить точку
Последним росчерком пера.
               
                Ноябрь, 2025г.