Ожидание чего?

Прости, что мир мой так неидеален,
Что в нём лишь тень, а не рассвет.
Прости, что я – лишь груз печален,
Что взять с меня, увы, и нет.

Прости, что всё летит обвалом,
Что нет просвета, нет луча.
Мне больше нечего, пожалуй,
Тебе сказать, моя свеча.

А знаешь, я мечтал о том,
Чтоб полюбили, ждал я  чуда.
Но мой потухший, темный дом
Не видел света.Уж покуда.

Пытаюсь жить, дышать и верить,
Что где-то есть тепло и свет.
Но заперты стальные двери,
И помощь – призрачный привет.

Иду сквозь холод, и сквозь влагу,
Неся в себе невидимую ношу.
А люди – словно мрак,несут отвагу,
Пройдут, не видя, как я крошусь.

Их взгляды – холодны, пусты и мрачны,
В них только выгода, расчет.
Мои мольбы, мои посты –
Им безразличны, их ведь это все не ждет.

И каждый вздох – как острый нож,
Вонзающийся в гнилую плоть.
Но им, увы, не разберешь,
Что здесь, внутри, пытается перебороть.

Я сам себе – и врач, и гроб,
В попытке выжить, хоть на миг.
Мой каждый шаг – как тихий стон,
Но мир вокруг – глухой тайник.

Они идут своей дорогой,
Не слыша шепота души.
А я борюсь с чумой, тревогой,
В кромешной, длительной тиши.

Не слышат они ничего,
Не чувствуют,что будет рана.
Потом,как вдруг,кричат: "Ого",
Поздняк уже,не будет манны.