Я возрощаюсь в город которого нет

Сорванный стоп-кран...
В тамбуре накурено до синевы,
И проводник с глазами палача
Молча проверяет, живы ли мы.
А за окном — не лес, не поле —
Там декорации меняют на ходу.
Я выкупил купе у собственной боли,
Чтобы проснуться в этом бреду.


Колеса отбивают такт: «Ви-но-ват, ви-но-ват...»
Но мне плевать на ваш трибунал.
Я достаю из памяти потертый атлас,
Который я от всех скрывал.

Припев
Я возвращаюсь в город, которого нет!
Не ищите его на глобусе, господа!
Его сожгли, когда гасили свет,
И в воду сбросили колокола.
Я возвращаюсь в город, которого нет,
Где честь — не слово, а валюта в цене.
Там на проспектах не торгуют совестью,
И там еще помнят обо мне...

Обо мне.




Там зеркала не врут, ты слышишь? Не врут.
И свечи не коптят перед ликом святых.
А здесь — шуты на троне, и пряники жрут,
И учат жизни нас, слепых и глухих.
Мой поезд — призрак, он идет в тупик,
Сквозь даты, цифры и газетную ложь.
Я вижу шпили! Я почти привык,
Что этот город руками не возьмешь.
Он — как фантом, как расстрелянный сон,
Где мы с тобой не предали себя.
Пусть говорят, что я смешон,
Но я сойду на перрон. Любя.

Припев
Я возвращаюсь в город, которого нет!
На карте, порванной в семнадцатом году!
Я пробиваю этот странный билет,
Назло системе и на беду!
Я возвращаюсь в город, которого нет,
Где офицеры не стреляют в висок,
Где не меняют душу на обед,
И где не сыплется песок...
Песок...




Я знаю, там закрыты ворота.
Я знаю — там руины и мгла.
Но этот город... он внутри, а не где-то.
И он сгорел.


До тла.
До тла...