Истерика

Ночью снится то бред, то ты
(Последнее – иногда).

А потом просто ад.

Боль. И мысли. Мечта.
Боль.
Боль.

В каждом миге и в каждой клетке боль!
Это жизнь ли? Сарказм. Снова вноль.

Гипсовая улыбка
Белым
Скалится из святого святых.

Всё кругом
Осточертело.
Память –
Ножом под дых.

Это не я и не ты -
Тени!
Это как труп в мавзолее
И в октябре Ленин.

Это как целую жизнь обгадить
Поминками, перешедшими в дискотеку.
Это как йога – и спать в девять –
Выплачивая ипотеку.

Я бы хотел о красивом красиво.
О материях, из которых хлопья шьют…
Только жизнь совсем не такая.
Жизнь – подлый, безвкуснейший шут.

Нет даже чёртовых пары минут
Побыть со своими собой.
Любой подлинной искре –
Непримиримый бой.

Бег, сообщения, бег. Дела, суета.
И так до гроба.
Заметить бы ложь,
Да слепы смотрящие оба!

Выругался…
Снова рассвет.
Нас нет снова.

Буду проигрывать в уме варианты убить себя:
               (Невозможно терпеть эту боль!)

Будни вторгаются в жизнь,
Словно в пушкинский сраная мова.

Любое бессмысленно слово!
Просто некому некогда обратиться в слух.

Там, где каждому не до себя,
Не может быть вместе двух.

Задыхаюсь в этом: перманентная астма -
Легкие корёжит боль.

Жизнь без тебя? Смешно.
Ноябрьская голь!

Боль. Боль! Боль… Боль