Баллада о поплиновой сумке

Я носила сердце за грудиной
Старое, больное, но живое.
И второе - в сумке из поплина,
Необношенное, даровое.
Мне его подкинула сорока
На окошко по весне с зарёю.
Вот, мол, на, а то твоё до срока
Отгорит, и будет бок с дырою.
Никакой эстетики, ей-богу,
И ходить не сможешь, только ползать.
От тебя с таким дырявым боком
Нет, увы, ни радости, ни пользы.
И вот с этой сумкой за спиною,
Где беспечно, радостно и гулко
Билось то, чужое, даровое,
Я таскалась вниз, по переулкам,
Вверх, по площадям и крыльям лестниц,
Прямо, в сторону и вновь - к началу.
Старому в моей грудине тесно,
Новое - лишь веселей стучало.
Вроде бы возрадоваться нужно:
Вот же, в сумке, запасное бьётся!
Только почему мне с ним недужно,
И тоскливо, и темно живётся?
Мне бы отдохнуть, прижать затылок
Душным вечером к стене музейной, -
То, что в сумке, наполняет пылом,
Странной жизнью, как каким-то зельем.
Старое мне шепчет: "Что ж, не сетуй,
У кого-то лишь одно, больное,
Радуйся!" А эта радость - сетью
Частой, прочной, душит всё живое,
Что во мне пока ещё хранится,
Пусть и убывает безвозвратно!
Где же та сорока, злая птица?
Пусть возьмёт подарок свой обратно!
Я с моим, больным, сгорю тихонько,
Мягким пеплом на траву осяду...
Пусть за мною память струйкой тонкой
Тянется, покуда не иссякнет.
Всё должно иметь своё начало,
Всё должно кончаться непременно.
Пусть моё, больное, отстучало.
Но ему, больному, нет замены.
Пусть оно отмучилось - до срока.
Пусть во мне его лишь половина....
"Умирай", - сказала мне сорока
И исчезла с сумкой из поплина....