Склонивший голову над чашей бытия,
В аптеке ангел,белый и слепой,
Дарует средство,что спасет тебя.
«Прими»,— шепнет тебе покой.
Не твой ли лик я отражу в себе,
Что в полдень тенью направляет крест?
Не твой ли голос слышу в пустоте,
С Голгофы мне приносит весть?
Я пью— и нет тебя, ни мглы,
Лишь тяжесть век,и лёгкость ждёт во тьме.
Я встречу наяву мечты?
Что ждет меня в твоём дворце?
Разбита ночь,и в ней застыл покой,
И каждый раз одним и тем же сном,
Где плоть срывает с себя боль,
Стоя один пред алтарем.
И дух,теряя трепет свой,
Ложится в саркофаг из пустоты.
И я молю:«Останься, претвори
Меня в ничто бездонной глубины».
Но в тот момент,когда душа дрожит,
И гвоздь пронзает плоть сознанием,
Я слышу зов:«Восстань, дыши, живи!
Побег не будет оправданием».
Морфий
© Copyright: Димитрий Золотов, 2025
Свидетельство о публикации №125120303769
Свидетельство о публикации №125120303769
Рецензии