Chetvoru

А есть ли смысл врать,
когда никто не верит, подозревает, бредит,
сомнениями слепит, боится искушать,
ложась в одну кровать?

Я не засну до завтра —
сегодня мне не спится:
скуриться и сколоться,
как шифер покатиться по насыпи.

Я асс теперь — и мордой плюхнусь на Бродвей,
впечатав звёзд там, как идей, что в хаосе, — как люди,
мы все людьми побудем.

Минуту, десять, целый час — я вру, чтоб впечатлить всех вас,
но толку не имеется.
Он ищет лишь причину —
как разглядеть в поэте
не драму, а мужчину,
погладить не как псину,
хотя бы как кота.
Но я сложен так сложно, что каждая — не та.

И я, ломая самого себя,
от пазла отрывая по кусочку, строчкой заклеиваю лишние зубрёные тома,
ведь так я был приучен повторять всё снова.

И чувствую с закрытыми глазами — пустота.
Но я иду вперёд и падаю в пучину,
и солнечными зайчиками не сбежать со дна.
Тебе здесь не дорисовать последнюю картину.

И звуков, синтезируемых непрерывным вакуумом,
хватит на подавление солнечного луча.
И вечное затмение закрасит все творения,
что были созданы тобой для одного меня.