Они не сеяли зерно,
Не поливали тёплой кровью,
А их подкисшее вино—
Из зависти и пустословья.
Им незнаком ожог утрат,
Провал,что обжигает губы,
Их приговор— как старый хлам,
В нем нет нужды обычным людям.
В творении, кричат «Не так!»,
Не зная как звучит струна,
Их мир— унылый балаган,
Где правит серая тоска.
Они боятся шаг ступить
Туда, где можно ошибиться,
И потому спешат судить
Того, кто смел на то решиться.
Их речь — иссохшая река
В которой нет ни капли влаги,
Они— бездарных слов стена,
Встающих под любые флаги
Но ты твори, ваяй, поэт!
Не озирайся на их шёпот,
Ведь даже робкий твой рассвет
Намного громче чем их топот!
Их пена слов — как дым в ладони,
В ней нет ни веса,ни огня.
Тот,кто творит в кромешном звоне,
Не слышит крика воронья.
Критикам
© Copyright: Олег Сергеевич Яшкин, 2025
Свидетельство о публикации №125120303302
Свидетельство о публикации №125120303302
Рецензии