Его стихи, что рвались на бумагу,
Не находили отклика в сердцах.
Лишь эхо отвечало в тёмных далях
Да ветер плакал в тайных уголках.
Он угасал, как гаснет пламя спички,
Без славы, без признания,без любви.
Чернила ночью слыша его крики
Пытались частью стать его души.
И он ушёл, оставив лишь тетради,
Внезапно все прозрели в тот же миг.
И наизусть страницы книг его читали
И находили скрытый, тайный лик.
Теперь его портрет в злоченой раме,
И критики твердят о красоте.
Но поздно: в мире, полном шума, драмы,
Его душа летит к другой мечте.
А он, устав от суеты и бед,
Нашёл в безмолвии ином приют.
Где Вечности сияет чистый свет
Где ангелы его, поэта ждут.
Смерть поэта
© Copyright: Олег Сергеевич Яшкин, 2025
Свидетельство о публикации №125120303234
Свидетельство о публикации №125120303234
Рецензии