Здесь не место святым

Я не святой, им не был
и не буду,
Но и не грешник, так,
чтоб сразу в ад...
По нам весь день
шмаляют из орудий,
Палим в ответ и нет пути
назад.

А впереди, та самая
часть света,
Где солнце ищет к вечеру приют,
Вопрос один, но нет пока
ответа -
Когда им всем настанет
их капут?

Горит земля, кружИтся
серый пепел,
А скоро зачернеет
вороньё...
В меня пульнули... мимо,
я ответил.
Что нам не страшно,
чистое враньё.

От свиста у виска, мороз
по коже,
Мы не из стали, так лишь
говорят,
У них невозмутимых
нету тоже...
В бою самим себе не
стоит врать.

Затихло всё, как будто
перед бурей,
Да ненадолго, снова
треск и вой...
Летают словно осы
пули-дуры,
Я не святой и я ещё
живой...

Они по нам, из чёртовых
орудий,
А мы по ним... не наша
в том вина,
Что всё смешалось -
пепел, птицы, люди...
Что нас так любит
матушка-война.

А у врага, такие ж имена.

                * * *