Разбитые зеркала

Ты твердил, любовь – игра в потёмках, где куш срывает самый бесчувственный. Я, дурёха, внимала, хохотала, ловила твои сладкие речи, как пьяная мотылька смертоносное пламя. А потом… пшик! Оказалось, ты всего лишь нумизмат с сердечками, и слух твой тешит лишь хруст их разломов.
— Ты ведь знал, – голос мой живёт на тонкой грани, но я не дам ему права рухнуть. – Знал, что ещё одно твоё «прости» просто добьёт меня!
Твои пальцы, словно воры, крадутся по моей руке – пытаются склеить то, чему уже не бывать целым. Но нет, я больше не та наивная дурочка, готовая резаться о твои фальшивые обещания-леденцы!
— Всё, финита ля комедия! – отстраняюсь, чувствуя, как твоё дыхание прожигает кожу на шее. – Или ты думал, я вечно буду в этой роли прощалкина?
Ты, гад, усмехаешься, но в твоих глазах – что-то новенькое. Неужели страх? Ха! Скорее, азарт. Ух ты, какой!
— А если я попрошу по-честному? – Ты подаёшься ближе, и губы лишь слегка касаются моего ушка. – Без дурацких игр.
Сердце бешено колотится, эх, предатель, отзывается на знакомый шёпоток. Но я теперь мастер огненных шоу – строить и тут же сжигать мосты.

— Уже поздно, дружок. Шоу окончено.
Ты силишься что-то выдавить из себя, но я делаю разворот на сто восемьдесят и гордо ухожу, оставляя тебя в царстве битых зеркал – в тех осколках, где ты больше не увидишь моего отражения. И не надейся!