не соль — а тишина в гранулёзной ране.
не хрип — а шёпот свёрнутой строки.
и боль — не как игла, а как туман,
что оседает тяжестью тоски
в подрёберье. Где пустота гудит
мотив, знакомый до немоты.
где эхо от того, что не звенит,
пузырится, как ржавчина, внутри.
вы слушайте, доктор, здесь, не там,
не лейте в стетоскоп свой синий свет.
здесь не аритмия, а стук вины по нервам,
забытый в тёмных кладовых скелет.
он шевелит рёбра, и остра
его костяная тень на стенке.
вы не ищите в справках, с утра
я принесла его в своей гортани.
в халате врач лет сорока
мне справку выписал, со вздохом, не спеша.
«вам не помочь. Микстурой, иль покоем.
диагноз ваш — тяжёлая, дорогуша, правда.
не залатаешь раны. Слишком много. Как рекою.
у вас вечное тавро миакарда.»
Вечное Тавро миакарда
© Copyright: Лиз Вера, 2025
Свидетельство о публикации №125120208716
Свидетельство о публикации №125120208716
Рецензии