Он жил, как натянутая струна,
Гитара в кровь врезалась в пальцы.
Душа болит, а водка лишь одна
Могла на миг заставить улыбаться.
Хриплым голосом пел о жизни всей,
О боли, правде, о любви и чести.
Не прятал чувств, не лил елей,
И знал, что мир жесток и тесен.
В кино играл, но жил не там,
Он был собой и в кадре, и вне сцены.
Артист, поэт, бунтарь, шаман,
В одном лице – талант бесценный.
Пил горькую, чтобы забыть,
Что мир несправедлив и полон фальши.
Что трудно правду отыскать,
Что души черствые не слышат дальше.
Но сквозь хрипоту и дым табачный,
Сквозь пьяный бред и слезы в полумраке,
Он нам дарил свой свет горячий,
И верил в то, что все поправим, как-то...
Пусть жизнь его оборвалась так рано,
Но голос хриплый в памяти звучит.
Высоцкий – это боль, Высоцкий – рана,
Которая нам правду говорит.
https://suno.com/s/AHwiTBhssUpTF7dH
Высоцкий
© Copyright: Денис Миронов 3, 2025
Свидетельство о публикации №125120208223
Свидетельство о публикации №125120208223
Рецензии