Петролевые волны Петербурга

Август. Мы гуляли по Невскому, не расцепляя рук. Проходили мимо светящихся витрин. В одной из них было выставлено сине-зелёное платье со шлейфом и декольте. Петролевый цвет оттенял узкую талию манекена. Я молча оглянулась и — дальше, мимо.

Ты потянул меня в этот бутик.
- Сколько стоит? — обратился к хозяйке и показал на платье.
- Это ручная работа, элитный шёлк, — уклончиво ответила она.
- И всё же?
Она снисходительно улыбнулась, назвала цену. Ты покраснел так, что уши стали алыми, сжал мою руку:
- Прости... были бы у меня такие... пусть даже последние... Так и вижу, как ты на сцене в нём поёшь.

Мы вышли. Ты поцеловал меня в щёку, хотел ещё что-то сказать, но я перебила, — в горле стоял ком, слова казались лишними:
- Пойдём к Неве...

Долго стояли на ступенях у воды, молча глядя на угасающий закат. Ты собой прикрыл от ветра мою спину, крепко обняв меня за плечи. Я затылком прижалась к твоей груди и слушала глубокие удары сердца. И моё — в унисон.

Душа пела, зная: нам предстоит долгое восхождение. А тёмные, петролевые волны, как бесценные дары волхвов, накатывали на гранитные ступени. Их лёгкий плеск поддерживал пульс — благословлял наше новорождённое чувство. У него нет границ. У нас с тобой — вечность.

01.12.2025