На полке пылью зарастают книги —
Да, говорит, глаза уже не те.
Зато оладушки затеет мигом,
И чайник закипает на плите,
Варенье - можно ложкой прямо в банку
Залезть, и не ругается, хотя
Ей и не нравится. Но спозаранку
К ней внучка забежала, и она
Так рада — бог с ней с банкой! Есть другие...
А внучка съест оладьи и уйдёт.
И с ней уходит жизнь. Как эти книги,
Покрыта пылью — это стрелок ход
Стирает прошлое и обращает
Всё-всё в воспоминанье и труху.
И то, что ты — старуха, замечаешь
Так поздно! И бормочешь чепуху
Себе под нос, пока тарелки моешь,
И воду по привычке бережёшь...
Пол подметёшь, потом цветы напоишь,
И тянет лечь и спать, но не уснёшь.
И, кажется, что дню конца не видно,
А жизнь почти что кончена... И ты
Следишь, как книги зарастают пылью,
И не спешишь её стряхнуть, увы.
Старуха
© Copyright: Анна Поршнева, 2025
Свидетельство о публикации №125120205115
Свидетельство о публикации №125120205115
Рецензии