ненаписанные стихи

О как бы много было стихов ненаписанных женской дрожащей рукой,
Если б каждый мужчина и вправду умел бы любить!
Потому что всех поэтесс терзает ужас и непокой,
Там где тонко - всегда рвется нить.

Потому что у всех поэтесс заплаканные глаза,
Потому что все поэтессы встревожены и ранимы,
Потому что они пишут о боли, которую знает вокзал,
Они пишут о чувстве, когда ты теряешь любимых.

Если б каждый мужчина умел любить бескорыстно,
Если б каждый умел защищать, понимать в миг беды!
То от ногтей поэтессы не оставался огрызок,
Ведь она грызет ногти, всегда оставляя следы.

А следы, что в душе, будто бы от огромных ботинков,
Наследили, и грязно, и больно. И больно в душе!
Каждый ищет на свете вторую свою половинку,
Ну а кто-то гордится, нашел мол такую уже.

Она тоже нашла. Но не знала что будет в итоге.
Как дрожащей рукой о нем будет писать свои строки,
Когда будет любить, и когда разойдутся дороги,
То тогда ощутит себя кем-то из тех одиноких,

Кому не с кем в кафе сходить, чтобы пить кофе,
Кому не с кем варить этот кофе в холодной квартире,
И поселится в сердце любовь к той своей катастрофе,
И останется леди одна в этом столь дивном мире.

И напишет о нем. И о боли, струящейся в венах.
Как ее целовал. Как ушел. Как не смог рядом быть.
И напишет о нем. И из сердце течет откровенно…
Река сладостных слов о не умевшем любить!

О как бы много было стихов ненаписанных женской дрожащей рукой,
Если б каждый мужчина и вправду умел бы любить!
Но ее боль терзает. Терзает ее непокой.
Ведь когда уходил, ее смогла его остановить…

Разве пишут о счастье? Нет. Им наслаждаются только,
Пишут только о боли. Несут ее в сердце всегда.
Хочется спросить бога… как долго еще? Еще сколько?
Ей нести в себе боль? Неужели она навсегда?

Неужели не расправить ей плечи, не выпрямить спину?
Неужели она никогда не окажется смелой?
Чтобы отказаться искать вторую себе половину,
Потому что она не нужна, если рождаешься целой.