Мы, как листья, одежды сбросим,
Затеряемся в поле чистом...
Погадай нам, цыганка Осень,
Разбросав по земле мониста.
Что там будет на белом свете
И куда приведёт дорога?
Клонит травы колючий ветер,
Нагоняя тоску-тревогу.
В Лету кануло наше лето,
Завернулся сентябрь в порфиру...
Как скорлупка, трещит планета
И отчаянно просит мира.
Погадай нам, цыганка-осень
© Copyright: Фома Воскресший, 2025
Свидетельство о публикации №125120203951
Свидетельство о публикации №125120203951
Рецензии
Очень понравилось! Коротко и ёмко!
Финал, как говорится, "не в бровь, а в глаз!"
С уважением,
Елена Река 07.12.2025 09:51 • Заявить о нарушении
Финал, как говорится, "не в бровь, а в глаз!"
С уважением,
Елена Река 07.12.2025 09:51 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.