По утру росы слеза
отражает небеса.
И кукушкино ку-ку
улетает в синеву.
Шмель жужжит:" Жу-жу-жу-жу -
я работой дорожу".
Не составит удальцу
враз собрать с цветов пыльцу.
Белым пухом облака
притворилися слегка,
подставляя, как всегда
солнцу пухлые бока.
Коромысло в семь цветов
воспевать поэт готов.
Строчка ровная, что гладь.
Ода - ну ни дать, ни взять.
Над речною над косой
солнца лучик золотой
па проделал из балета.
Знаете - есть что-то в этом.
По утру
© Copyright: Ирина Ермакова-Глотова, 2025
Свидетельство о публикации №125120203590
Свидетельство о публикации №125120203590
Рецензии
