Не серп — а хитиновый надкрыл,
под коим пульсирует сырая плоть мирозданья.
Я — булавкой приколот к собственной сути,
в позе молящейся богомолки, в ожиданьи свиданья.
Она — не опиат. Она — скальпель и спирт,
препарирующий время в прозрачный препарат.
Мой мозг в часовом стекле — уже не мозг, а свод
застывших рефлексов и запахов с дача.
И море внутри — это формальдегид,
в котором плывёт мой зародыш с хвостом.
А в глазе — не бездна. В глазе — тот засушенный вид,
что видел все изнанки и помнит о том.
И ежедневный уход — не драма, а так —
аккуратный внос в каталог под номером «N».
И жизнь есть процесс замечания вех,
пока тебя не заметили в коллекции тленной.
01.12.2025
написано «набоковской строфой»
***
© Copyright: Варвара Козик, 2025
Свидетельство о публикации №125120203517
Свидетельство о публикации №125120203517
Рецензии